Nés comme ça, dans ça, tandis que les visages blafards sourient, tandis que la mort rit, tandis que les paysages politiques s’évanouissent, tandis que le poisson gras crache sa proie grasse.
On est nés comme ça, dans ça, dans des hôpitaux tellement chers que c’est plus économique de mourir, les avocats facturent tellement que c’est plus économique de plaider coupable, un pays où les prisons sont pleines et les asiles de fous sont fermés, un endroit où les masses élèvent des imbéciles au rang de riches héros.
Nés dans ça, marchant et vivant à travers ça, mourant à cause de ça. Castrés, débauchés, déshérités, à cause de ça. Les doigts se tendent vers un Dieu impassible. Les doigts se tendent vers la bouteille, le cachet, la poudre.
On est nés dans la triste mortalité. Il y aura des meurtres impunis dans les rues. Il y aura des armes et des bandes errantes. La terre sera impuissante. La nourriture sera une récompense de plus en plus rare. Le pouvoir nucléaire sera aux mains de la majorité. Des explosions secoueront continuellement la terre. Des hommes irradiés mangeront la chair d’hommes irradiés. Les corps en putréfaction d’hommes et d’animaux pueront dans le vent, et il y aura le plus beau silence qu’on ait jamais entendu.
Nés de ça, le soleil caché là-bas, dans l’attente du chapitre suivant.

Premières Méditations poétiques, l'Automne.
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?